Моей Герде


В этом мире знаешь, сколько проталин..
Собираю их, а они тают. -
Ворочаются, звенят сливом
Сквозь кисти рук на весны могилу.

Я пальцы драл о наждак ледяный
И кровью вод затмевался, пьяный.
Рождал косяк рыб тугой боли,
Когда обмяк - плел снега воли.

Проталин милых я нежу ребра -
Ногтями вилы врезаю твердо.
И рою-крою, чтоб твердь проплакать.
Без перебою - а в пальцах слякоть.

А в пальцах слякоть без вод движенья,
Рвань заусенцев и кровь-варенье.
В них сладко вязну, и мерзну тоже,
А ты журчишь под моею кожей.